El Alma de Melibea

—No puedes ponerte ese vestido. Simplemente no lo puedes llevar. —Lo sé, pero no me presiones. Ya conoces a mi madre… La tradición es la tradición.  —Lo siento cariño, pero yo me voy a casar contigo, no con tu madre. Es nuestra boda, nuestro día… Y ese vestido, lo siento, pero no, no te veo con él. La boda de María y Arturo había sido lo que Carmelita llevaba años esperando. ¡Qué ilusión!, por fin tocaba desempolvar el vestido que había llevado su abuela, su madre, su tía Encarna, su prima Marga, su hermana Laly y, por supuesto, ella misma.  Había llegado el momento de que el preciado tesoro familiar pasara a la siguiente generación y a ella nadie, absolutamente nadie, le iba negar el privilegio de ser la primera en hacer los honores de ceder el testigo. Con ese corte de cintura de avispa y falda voluminosa, escote en forma de corazón, drapeados y transparencias, aquel vestido de plumeti, organza y encajes de nylon, representaba todo el glamour de las bodas de alta alcurnia de los años

Todo iba bien hasta que recibió la orden de matarla. No había sido una petición, ni una propuesta, ni mucho menos una sugerencia. No tenía alternativa, había sido una orden clara y directa. — Hay que acabar con ella y tienes que ser tú. Debes hacerlo tú. Sabía que era peligrosa, conocía muy bien lo que su sola presencia provocaba, pero ¿matarla? Paola Martín no era una asesina, era inspectora de policía. Y de la buenas. De ésas que toman el café solo doble, cargado y con extra de azúcar. Abrió el cajón de su escritorio y sacó su semiautomática, su maravillosa Heckler & Koch USP . Acarició la empuñadura de polímero reforzado con fibra de vidrio y piezas de acero inoxidable y comprobó el cargador, estaba vacío. La sensación que le produjo tocar el arma no le gustó. La guardó de nuevo y cerró el cajón. Si lo iba a hacer, tendría que ser de otra manera. Su arma reglamentaria no le serviría de nada, era inútil tratar de usar la pistola contra su objetivo. Necesitaba pensar… Co